.Ellos.

El cuerpo se da vuelta, cambia la cabeza, y la

suma no da igual, ya no.
Contar estrellas, imaginarlos en alguna, dejar

que el viento traiga sus aromas.
Pierdo la noción de la realidad, sigo,

pareciera que nada haya cambiado, pero sí.
Ver la luna, cantarle poesía, y se registra

las sonrisas de cada uno.
Las anécdotas se cuentan, invade mi corazón

los momentos compartidos.
Soñar el agua, sentir que el mar los llevó a

la otra costa.
Pequeños gestos, voces, timbran mi alarma

conectada al No Olvido.
Al cielo pedirle un instante más, y que

aguarde luego para el reencuentro.
Lágrimas que caen y caerán, ausencias que no

se llenan, ese espacio vacío en el físico

presente.
Abrazar lo que nos une, ellos, dos hombres

distintos, pero tan importantes de igual

manera.
Pegando fuerte en el medio del pecho cuando la

conciencia cae.


Las ausencias más difíciles de llevar, no

vuelven, porque nos tocará luego...Tener que

ir.




.

Riesgos que toman las palabras.

.

Estas líneas que perforan tu retina y desviste todo lo que tenga puesto tu mente, son más que palabras unidas con un sentido, son gritos de extrañeza, de sutil falda corta que muestra pero no, es el desliz lento de las intenciones ocultas, de la resistencia insistente, del vergonzoso descaro.

Con una mano tapo mis ojos, no quiero leer, me  hundo en pensamientos de barro, pero vuelvo a salir, temo que algún alga, en el fondo del charco literario, me enrede y me mantenga abajo.

Mejor intentar desunir las palabras, las letras, las comas y los guiones, los supuestos y demases. A veces la escritura se vuelve un arma de doble filo, y tengo mi cuchillo que sangra en hoja binaria.

.

Fuego.

De mis ojos, ondas distorsionan la imagen. Una puerta, un marco, un cuadro, parecen encenderse, humear en el aire.
Inconsciente juego, inestable desvarío, tanteando los bordes para no perderse. Aún sigo siguiendo las líneas que se van para arriba.
Cuánto más divertida se hace la demencia, cuando dibuja en los muros bocas sonrientes, y grita estupideces de mujer borracha. No llora, sino clama por la pendiente nube que se ató al suelo.
Cuanto más aburrida se ha hecho la semana con la ausencia. Pero el payaso siempre sale de la galera, y se convierte en conejo similar a un pescado. ¡Cuánta pestilencia!, pero qué aburrido se hace todo cuando no hay olfato.

Otra vez se va para arriba, como fin de llamarada que se pierde en el oxígeno, ya incolora, y desdibuja la aurora, la convierte en mañana, para ser tarde, ser noche, ser madrugada.

Ojos como fogata chisporroteante, flagela las barras de acero de la cabeza bien vestida. ¿Será que es sólo deseo tonto, infantil y despreocupado?

Ojos de lluvia de amarilla tinte, tal vez sea cansancio, tal vez consuelo. Pintar los días de realidad encendida, mantener viva la llama (discar un número -tuuuu...tuuuuu...tuuuuu).

Precipitada, inquieta dice que.
Se quema, pues sí, Es fuego.

Y cada despertar es ver un poco más de luz entrar entre las hendijas de la persiana de mi habitación.
Y cada anochecer, si bien algo vibra adentro, es menos espeso, más ligero.
Y cada día es encontrar nuevos caminos, cuál será por el que andaremos próximamente, eso intriga fantásticamente.
Sonrío, me río, y entristezco un poco menos. Lloro por lo único que merece la pena llorar.

Y cada vez reafirmo que el tiempo cura las heridas...Sólo tiempo, que viene solito, nos va solito, hay que saber vivirlo, dejar de sólo pasarlo, que es lo único que tenemos... TIEMPO.

Por la sonrisa más bella y pura que existe, por ello sonrío también, sobre todo y más que nada. Por esos ojos que hablan de amor verdadero cuando mira a sus padres. Por él, por ella, y por los que están allá arriba.

Los días van curando mis heridas, y las de todos. Siempre vuelve a salir el sol, y siempre se vuelve a nublar. Es la simple rueda de La Vida ☺

A mi tierra.

El vino de tus sueños bebí,
en un bosque de niebla condensada me dormí,
a la luna de Júpiter me escapé,
allí estos pequeños versos te escribí.

Con mis pies te sentí,
vibrante y urgentada, percibí
que pedías volviera por vos,
y te salvara de una mente ruin.

Vos que me das oxígeno,
y de comer, de tomar y dejar,
que me das sostén y hogar
juro, no te vuelvo a abandonar.

Comprendé mi corazón,
por momentos se vuelve piedra y no hay perdón,
si es que me fui, fue sólo por mí,
ya he vuelto para curarte del dolor.

Santa, pura, pero herida,
a veces parece que actuaras con rencor,
no es para menos, te hemos descuidado,
tal vez aún estemos a tiempo de enmendar el error.

Te oí, te vi,
Pedías volviera por vos,
Tranquila, ya estoy aquí
he venido a calmar tu dolor.

-Sueño de domingo-

En mis sueños ha hablado mi inconciente, será que estuviste muy presente en mi cabeza estos días que por ahí apareciste.

Exponerme nuevamente a la situación de intercambiar palabras con ella, esperándote, como siempre lo ha hecho, para acompañarte, para despedirte o quién sabe qué, y yo, con mi orgullo roto, desvalido, de pie mentiroso me encontraba esperando una respuesta, explicación o algo así. Preparabas tus cosas, y como siempre lo sospeché, estuviste listo para irte sin importar nada, sin dejarme alguna tranquilidad en mi interior, así fuera momentánea, así luego volviera la revolución en mi sangre. Y lo grité en tu cara, que acaso eras de esos que lastiman y no les interesa nada más, más que haberse salido con la suya, no había ni monosílabo que tu boca ejecutara.

Y ella ahí estaba, gritándote también, pero a mí poco me preocupaba, sé que alguna frase como “cómo podés hacerme esto” surgía de su voz, mas en ese instante ya no cabía posibilidad de escuchar a ninguno, que la rabia me atormentaba a tal punto que me adelanté en la salida (sin saberlo pero sabiendo) y todo empezó a estallar, una gran explosión, un fuego envolvente del interior de esa casa se expandía hacia fuera, hacia el lugar en el que se encontraban, para quemarlos, para desaparecerlos (a ustedes y a todas las otras historias), y yo corría delante.
Posteriormente, pronto, entendí que ese desastre lo había preparado yo. Autora de ese crimen en mi sueño, quería quemar con fuego sus rostros, los otros, y mi ardor interno.

Por un fantasma.

En mi sangre navega tu nombre, por cada rincón, por cada espacio, va quemando toda vena a su paso, va dibujando el recuerdo. Pareciera mi cuerpo empecinarse con marcarte en mis adentros, tatuar los ojos muertos y la sonrisa asustada. Son las comisuras de tus labios las que lloran y me llaman a su encuentro, a lo que cada mañana quiero escaparle, ese aire que trae el viento.

Espuma, tan revuelta que no se entiende, es mi líquido espeso que atraviesa mis vasos, que se estaciona en mi cabeza, torbellinos que no puedo detener, las sensaciones y emociones convulsionadas en el deseo de evitar lo que ya no es.

Principiante en esta historia, aprendiz de soldado, sólo llevo el casco para evitar los metales en el cráneo, mientras mi sangre turbulenta vuela en mi interior, sigue y sigue, qué poco tacto tiene, a ver hasta dónde lleva estos retazos de amor tambaleante.

Juegos de luz y sombra, entre caprichos y necesidades, oscilando entre orillas de ríos dulces y mares salados, conteniendo la respiración bajo el agua de la ducha, una pavada para engañar la otra historia que aprieta el cuello, la que asfixia en serio, la que, todavía, se resiste a abandonar el duelo.

Cuestiones de madrugada o de siempre.-

Desvariar, de vez en cuando tiene sentido.

Recordar, de vez en cuando es un sinsentido.

Pensar, a veces es un actividad innecesaria.

Sentir, siempre es urgente.

Hablar, a veces se vuelve incoherente.

Soñar dormido, a veces algo tormentoso,

Soñar despierto, un acto de valentía.

Arriesgar, siempre es un riesgo…justamente,

Arriesgar es hacer verbo ese sueño conciente.

Llorar,  de vez en cuando es un alivio.

Cantar, siempre es decir “estoy vivo”.

Vivir, es una melodía en el universo.

Jugar limpio es un verso bien escrito.

Son mis

dedos que bailan sobre botones, buscando descargar esos impulsos nerviosos, deseosos de convertir un sentimiento en arte, o simplemente liberarse. Dedos que viven, como mi corazón, como mi mente, como mi carne, como mi suerte…recorro mi destino o mi destino me recorre, o corro a mi destino, o él me corre a mí, No quiero escaparme, acá estoy para lo que venga, que  paré a muchas balas con mi pecho, y aunque un poco agujereado, sigue haciendo frente. Dale presente, sé presente, yo te vivo J

[

Adiós-Hola

Ayer me hiciste pensar en lo que te dije, Adiós y Hola son la misma cosa…

Sucede que un hola es una puerta abierta a un sinfín de sucesos nuevos; un adiós ¿qué diferencia tiene? Es otro sinfín de historias que vienen, ya sea al despedirse del día, un Adiós de “buenas noches” o un Adiós para siempre. Y en este último es en el que quiero reparar, que es el que más nos duele. Es como la canción de Cerati: “poder decir adiós es crecer”. Cuando le decimos a alguien “chau”, “adiós”, “hasta nunca”, “hasta siempre”, estamos diciendo Hola, saludamos a lo que se acerca, como si se abriera una ventana (no puerta todavía), donde entra el viento del temporal momentáneo, pero es por la misma que se verá a través: salir el sol, nubes juguetonas en el fondo azul brillante, pájaros ir y venir, estrellas cruzando de un lado a otro y tanto más. Es una ventana que nos invita a salir, a animarnos a ser partícipes de todo ese “lío” de allá afuera, reír en ese caos natural, tan bello, tan puro, tan sincero; es una ventana que nos grita “arriesgá!, otra vez arriesgá”, que la vida es eso, es un juego intenso en el que hay que dejar nuestras cartas más fuertes para conseguir lo que nuestro corazón nos pide, comprometernos con nuestros deseos más suaves, aliarnos con la verdad de nuestra esencia.

Sí, es cierto mi querido, considerándolo así, Adiós es Hola y viceversa.

Adiós (sonríe)

Guardo en mi mano, apretado, arrugado, un pedazo de papel, es viejo, tiene historia, lo guardo y llevo conmigo, es La Historia. Y al dormir se aflojará mi mano y dejará salir la lluvia que hay entre mis endurecidas falanges. Las tormentas que fluirán hacia mares, mares que darán de respirar a peces, peces que alimentarán gaviotas, gaviotas que soltarán plumas en los cielos. Mi pedazo de papel, mi lluvia mojada, mi libertad liberada. Sonriendo entre oxígeno.

Pajarito.

No habías notado? Tengo un pájaro en la cabeza y atraviesa cada ramita que surge de mi maleza craneal, con su pico filoso, puntiagudo, pajarito con un sentido agudo para ver lo que se debe deshacer en un segundo para no perforar mi hueso nasal.

¡Pobre pajarito, qué esforzado es su trabajo! no entiende por qué ando por los bajo-mundos de las inmundicias de esta ciudad. Pajarito sacrificado, que con sus uñas se sostiene sobre algo que a veces no tiene base y solito se las tiene que arreglar. Y debería volar…pero me ha contado el secreto, lo hará una vez que haya todo decorado, y lo deje preparado porque alas yo no tengo, me quedará solo mi cerebro, y él se irá a cantar por lo alto, cuando esté lista para escucharlo desde acá.

(algún sentido ha de tener, cuál es...no lo sé...dejémoslo a libre interpretación...) 

Ser, hacer, Ser.

Creo que nada lo va a cambiar,

soy la espina dorsal de tus pecados,

soy la frutilla de tu prontuario,

soy la mancha en tu reputación,

soy el ama de tus inventos

soy la realidad de tus cuentos,

soy el hada de los deshechos

que esparciste por todos lados.

Y así vos sos el empujón  a la escritura,

que las caídas me tropiezan a mi parte más oscura,

a soltar mi puño sobre hoja, para no soltarlo en tu figura.

Sos la inspiración más pura que de mis fantasmas me despoja.

No me aqueja agradecer, que por algo todo pasa,

la tristeza es sólo circunstancia, y es menester la esperanza de crecer en este rojo mundo,

sonreírle al infortunio para engrandecer la interior calma.

La tranquilidad ha sido siempre mi más feliz meta, y aunque cualquiera se entrometa,

 ya le he puesto armadura a mi alma.

Tiren las balas que les venga en ganas,

pues ya me he ido de este planeta.

Saludo a las gaviotas de Mar del Plata,

y a todas las aves de esta tierra,

hoy soy de un color negro-violeta

que deja entrar la noche enarbolada.

                                                      -....................-

Así y todo.

Con los brazos rotos trato de acercarle mis manos al mundo, intento abrazar el futuro que no conozco. Hay ojos que se entierran en el alma para hacerla llorar un rato, para quebrarla por momentos. Luego, se levanta la cabeza y se sigue adelante, como siempre, como en todo.

Hay una felicidad que contempla mi corazón, a pesar de todo, soy feliz incluso en la desdicha de la pérdida inesperada, del alejamiento voluntario, de la cotidianeidad del viaje en subte...A pesar de todo entiendo, aunque a veces pese un poco lo otro, se puede ser Feliz cuando se es feliz con uno mismo.

Como una pluma cae, al suelo, sin quererlo, sin desearlo. Cae, empujada por la gravedad, esa maldita que atrae al tiempo, al cuerpo, a la verdad. Cae.

Una historia entre miles, son todas iguales, estas historias mal contadas, con errores gramaticales y de ortografía. A mí me gusta ponerle las tildes a las palabras correctas, pero incluso a veces, aunque lo tenga presente, por el vertiginoso ritmo de vida, se me pasa alguna que otra, y me queda un "cuando" por un "cuándo"...cuenta otra cosa.

A mí me gustan las paredes mal pintadas y el cabello alborotado, un poco cuerdos, un poco desquiciados, un poco realistas, un poco soñadores, y con, al menos, un pie en la tierra. Me gustan dorados, me gustan plateados, me gustan grises, mejor los matices de una mente con ideales. Me gustan dispuestos, y los platos en la mesa, bien puestos, eso significa con algún material sólido digerible, bien cocinado.

Como una bolsa llena de viento, un extremo abierto (como lo tiene toda bolsa), se eleva al cielo, pero no llega lejos; nadie, o pocos, aunque a veces desbordemos, quiere tocar las nubes, no se quiere estar tieso.
Se eleva el deseo, como el vapor de la pava hirviendo, para desaparecer en el intento de ser, pues termina siendo parte del entero, para dejar de ser lo que venía siendo.

Canta un pajarito, se escucha a lo lejos, avisa, es momento, hay que cerrar los ojitos, no es hora de estar despiertos.




...y cuando las ideas se terminan, simplemente hay que irse a dormir.




                                                                                                                          -.- zZzzZzz

Blanco ácido de fruta cálida,

adormecés mis sentidos.

Noche un tanto fría, un tanto áspera

tu licor endulza mi oído derecho.

Témpera amarillenta

parece luz esbelta detrás de la puerta

la que conduce a la cama

para soñar cosas inciertas.

Dorada tinta influyente

que no puedo decirte que no,

te encontraré en el fin

verás mi muerte.

Bello encaje de vestido envolvente,

retazo de polvo, envejecido puente;

me cruzás, te cruzo,

me ves a un lado, inerte.

Precipitada caés

a mi esófago, a mi mente

quebrada, adormecida,

estado poco consciente.

Quemada la lágrima,

quemada la barba,

quemada la foto,

como papel roído por ratas.

Lechuza de calle del centro

quien te encuentra, se mantiene inquieto.

Escoba de paja, barre los deshechos

de vida febril, alborotada.

Cuál es el final, yo no lo encuentro.

Un punto en la oración, las tildes en las íes.

Ensayando una estrategia,

cretino sábado de secos jazmines.

Inentendible

Corren detrás de vos los "me gusta", automáticos, degradantes.
Corrés detrás de los "me gusta", ambiguos, mundanos.
Andan detrás de tu imagen difusa, cuentos de nadie.
Un foco absoluto a tu persona y entorno, enfocar finalmente todo lo que te rodea.

Inentendible.

Anda puesto en vos algo conocido, pero está sobre un desconocido, inentendible.
Sonrisas con rush, a las que no podés decir NO, incontenible.
Corre el tiempo detrás de mí, y yo quiero que se detenga, se pause, me pause.
Se queda una historia detrás de todo, porque nada se termina,
porque todo sigue igual... y de qué valen mil palabras,
si la verdad está en el ACTUAR.

Inentendible.

Va y viene.

Va y viene
Viene y va.
Iris como brisa
se escapa de mis recuerdos.

Va y viene
Viene y va.
La valija llena
Puerto nuevo.

Va y viene
Viene y va,
No quiero dañar tu corazón
pero ya me quiero retirar.

Va y viene
viene y va.
El amor, el odio
contrariados símbolos de amistad.

Una verdad.
papel carbonizado
con el fuego de mi estómago.
LA verdad.

Lo que siento
Lo que no
Lo que va y viene,
lo que no volverá.

Lágrimas secas en una canción de mi amor platónico, o en muchas.
Al menos me puedo liberar,
alma suelta detrás de palabras de cristal.

Desentierro del alma.

Un día voló tu ser

Desconozco el lugar al que ahora pertenece.

Se volvió viento, lo sé

Y huele a jazmines y rosas.

Lleva enlazado un trozo de luna

Tu dedo anular,

Te casaste con la noche

En la que nos ves orar.

Sal en los ojos

De vez en vez

nos observa al despertar.

Tu recuerdo es arena

Que se traga el mar,

Allí, donde los pies no tocan,

Te dejamos descansar.

Qué te has vuelto, no lo sé

Tu aroma a ella llegó

Le dejaste un Hola, un Adiós

Entonces descansó.

Ella, yo, encaje fino

Trabajo vespertino

Incesante desafío

Que decidimos enfrentar.

Ausencia como un agonizante latido…

No importa, es que cuando se oye,

Nuestras almas empujan la tierra

Y ascienden a tu encuentro.

Ahí nos estamos viendo,

Acá, donde nos encontramos

Todo el tiempo, detalles

En cada momento.

Maralalala.

(No sé escribir poesía, ni nada, si siquiera pretende ser una, sólo surge, como todo sentimiento, surge y fluye y es tan bello dejarlo fluir...)

El barco que dejo ir

Navega en mares desconocidos.

Ya no importa hacia dónde va,

Pues yo sigo mi camino.

Distintas son las rutas que tomamos

Y cruzarte no deseo.

Se respira olas de sal

Que empujan lejos a mi velero.

Te quiero, te quiero, te quiero olvidar

Barquito podrido,

Llevás a cuestas el disfraz

Que usarás en tu nuevo destino.

Yo me tinto de blanco,

Mejor transparente para no verme

Y en aquella piedra me pierdo,

Como pierdo a mi consciente.

Enhebro el hilo de plata

Con el que uní mis dientes

Y coso una linda sábana

Donde reposará mi mente.

Te pierdo, te pierdo

Poquito a poco, un poquito más

Que casi me alboroto.

Son historias que el mar

Con su tempestad ha roto.

La sangre en los ojos.

Te invito a ser un idiota.

:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:=:

Cubos rojos, verdes, amarillos.
Pestañas cortas, toboganes inciertos.
Latidos lejanos.
Ruinas recobrando vida.
Tu ojo izquierdo.
Tu hombro derecho.
Tu rodilla de metal, 7000 °K.
Casi que me calcino.
Nubes rosadas, liberarse quieren.
Rombos azules, y panzas chatas.
Escrito sin sentido, pero sentido, sintiendo cada palabra.
Pestañas, pestañas, pestañas de lata.

A volar...

Oh, niña, tu inocencia te ha condenado… Pero pronto crecerás y te volverás piedra.

                                             

Le regaló alas, se las calzó en las espaldas, estaban diseñadas a su medida, eran perfectas, blancas, relucientes, como la luz del mediodía. Daba vueltas, bailaba al son de la brisa cálida de la primavera bonaerense.

Se vio al espejo, pensó “por fin podré volar”, no había nada que la atara, estaba sujeta sólo a sus alas, y con ellas se echaría a andar.

En la cornisa más alta, dudando un poco, pero decidida a arriesgar, a dejar sus miedos atrás, se lanzó, pero la caída fue inminente. Quedó en el suelo, un poco deshecha, un poco rota, y sus alas vueltas añicos. Entonces se sentó, con las manos raspadas sostuvo su mentón, sus codos en las rodillas, y empezó a calcular….pero no le daba los números. Ella había confiado que esas alas eran de calidad, que eran de fiar, que podría ir bien alto y volver con el alma llena de sueños. Decidió remitirse al origen, se acercó a él y le preguntó “Pero qué pasó con tu regalo? Me lo habías dado con el pecho abierto, con el corazón en la mano, y ahora me encuentro con que son alas de plástico? Claro, cómo iba a remontar vuelo si para eso tenían que estar hechas de plumas, ser livianas, suaves…qué es lo que pasó?”. Y él sólo alcanzó a decir “Es que no tenía para pagar alas de verdad, a cambio de ellas debía entregarte mi alma de por vida, concretar mis palabras, hacerlas un hecho, entendés?”

Entendió, ella entendió. Él borró con la mano lo que escribió con el codo, como dice una canción por ahí. Le regaló alas de plástico, ella creyó que eran originales, como los zapatos de cuero, y se lanzó…al precipicio. Entendió que era más fácil pintar su amor de plástico, vestirlo de sintético, hacerlo bueno por un rato.
Pero ella se había roto los huesos en la acera, se había desparramado en la calle, quedó manchada de rojo, y él ni siquiera había pagado por una mísera pluma.

Amaneciendo

Tenía un ojo cerrado, otro semiabierto, la luz tenue de la habitación envolvía mi rostro, mis sábanas. Se acercaban imágenes, me acosaban con su dulce aroma de perfume barato y colores socialmente imposible de combinar, de ropas gastadas, un poco rotas.
Parecía un arlequín que me hablaba, pero no entendía nada, yo no entendía o él, no lo sé. Pronto acercó a mi cara una flor que tenía en la mano, al parecer era una fresia, al parecer, también, sabía que me gusta cómo huelen esas pequeñas creaciones de la naturaleza, y sonrió como payaso mal pintado, como esos que me caen mal, que me asustan un poco. Él, que se veía ridículo como yo algunas noches, daba vueltas y saltos, hacía sonidos que, por lo que pude interpretar, era una especie de canto; entonces se filtró una palabra: "Amanecer".
Sí, amaneció y yo con ese pseudopayaso en mi habitación. La claridad entraba cómoda por las hendijas de la persiana, y tenía la certeza que detrás de la ventana había Mar, estaba en la casa de mis sueños, aunque en realidad no sé cómo sería esa casa, sólo quisiera que esté a orillas del enorme cúmulo de agua, dueño de olas plateadas.
Había amanecido, con la furia del sol, y con el viento punzante que "livianaba" el calor.
Ahí estaba yo, con los codos en el borde de la ventana, con la persiana ya levantada, mirando a esa imagen de ensueño, y el arlequín que se iba saltando por encima del líquido radiante, florecido de espuma.

.El Principio.

Este blog sólo busca ser un lugar de distensión donde los pensamientos, las reflexiones, las imágenes, la música y demás se suelten libres, se dejen ver, se permitan ser en su estado más sincero.
Veremos qué pasa.

Ahora nace el Libre Despertar.