Estimadísimo:

Estas líneas no son más que para engalanar esta noche calurosa y densa, imaginando tus ojos, hidratándome con tus miles de fotos. Sé que jamás me miraste, y no sufro por eso, tampoco supe verte a tiempo. Hoy tu verdeazulado izquierdo, tus finas pestañas, tus raíces de alrededor, reposan en mi pared, y algunas melodías se esconden en tu espalda, esas que un gran amor decidió registrar en tinta, que casualmente, son frases favoritas, o al menos, significativas para mí.
El tiempo pasó, y claramente te puedo ver en la juventud, en tu despojado interés de sobriedad, pero de una sonrisa que jamás pareció agotarse.
A veces, tontamente, platónicamente, sueño que te despertarías para buscarme, y que las distancias abandonen los prejuicios. Sé (tranquilo!) que es un platónico sentimiento.
Tu voz me acompaña casi todo mi tiempo, te volviste mi sangre, te volviste mi contexto, te volviste mi hilo conector con la magia, con un secreto, con un deseo, con un "casi imposible", entonces te siento tan presente, como si nos conociéramos de siempre, o como si siempre hubiese querido conocerte.

No sé qué es, tenés algo en común con él, y eso me alegra y me entristece también, aunque no es por vos.
Ay, quisiera hundir mi nariz en tu pelo, apuesto que huele tan bien, quisiera que hicieras sonar ese acorde, el que quieras, con que sean tus dedos ya me bastaría.
Te llenaría de palabras bonitas, pero es suficiente con mirarte, con escucharte, con meterme en tus ondulaciones, en tus vibraciones, es más grande lo que generás cuando sos, que las palabras no alcanzan.

Quizá sería bello hacerte llegar esta pequeña carta, quizá es mejor que me la quede yo, quién dice, algún día pueda leértela.

Dulces sueños, mi señor...


- A Gus Cerati -

La duda.

Así y todo siento un gran vacío,

pareciera que me empecinara en buscar motivos para no sonreír, 

como una voz ancestral que me conduce,

pero no ha de ser eso, 

tal vez los motivos son justos, son reales,

y los miedos de unos, de otros y los míos me caen como piedra en la cabeza.

Hoy me resuena más el "qué pasará?", y me invade la duda de saber si acaso estoy destinada a algo de a dos, o si acaso siempre elegí mal, o si hasta ahora venía eligiendo mal y entonces este futuro me cueste verlo próspero...pero no, también el presente tiene su peso, también temo por el arrepentimiento, sería bueno conocerlo, porque todavía no puedo derribar los muros, todavía no...

.

Libre descansar.

debería llamarse así, en todo caso.
Y qué difícil se hace eso a veces.


Cuando es más fácil caer del todo que tener voluntad de levantarse.

Sobretodo con un Latitud 33 encima.

(y no es broma)

♥

Tengo miedo de tus miedos,
o de creer que te invaden los miedos,
entonces me invaden a mí,
y no sé si es real o es paranoia.
Después caigo en tus ojos,
más allá de todo,
y siento esa "ligazón"
de vidas anteriores.
Todavía tengo barreras en mí,
no dejo volar demasiado mi cabeza,
tal vez la vida me sorprendió muchas veces
ahora espero por certezas.
Que todo fluya,
prefiero eso antes que soñar tanto.
Mientras,
tu dientes que tan bien combinan con tus labios,
suelen ser el pensamiento que más me ronda
cada vez que voy a dormir.

Te recuerdo, además, en la expresión x3 de una palabra de dos letras, que me incitan a la violencia (a la dulce violencia).

.

Máquina demoledora.

Hundió sus garras hasta el fondo,
hasta que no vio desparramarse la sangre
y secarse el objeto
no lo soltó.
La indecencia de no aceptarse sanguinario,
la mentira pintada de rosa,
casi parece bipolaridad,
pero sólo es teatro.

De inmediato, posteriormente
se hallaba en su festín,
exquisito banquete,
abundantes platos de variados colores.
Olía tan bien la sala,
confió haber elegido el mejor perfume para la noche,
la marca "desarraigo".
Supo bien por qué lo había elegido.

Por más que se vista con la etiqueta más fina,
su carne podrida y pestilente sigue embadurnando a los vivos,
intoxica lo que rodea, y muchos creen que el olor proviene de los otros,
pero en realidad es él quien vaga envenenado.

.Siempre.

.Tus palabras son iguales que el silencio, me lo dicen todo, 
tus ojos son el mundo en el que mi alma estalla,
tu piel, mi único abrigo,
tu melodiosa voz me ahoga en pentagramas.

Ganas

Tus ganas se apiadan de mis anhelos y de los tuyos también,
como si quisieran cobijarnos del frío.
Como si tuvieran vida propia, como si pudieran desprenderse de sus dueños,
conviven con la decisión de poder y no, caemos en conciencia de su dependencia.
Las ganas pretenden amainar la amargura, la ceguera y el alcohol,

pero se vuelven tan ficticias, casi utópicas,
cuando se abre el telón y vivimos la obra,
es lo cierto, lo real, la encrucijada.
Las ganas podrían agotarse en medio del fuego, tal vez porque una helada las azote;
las realidades.
Las ganas no son, a veces. A veces son sólo la "posibilidad de" y "la conclusión de nada".