Cuestiones de madrugada o de siempre.-

Desvariar, de vez en cuando tiene sentido.

Recordar, de vez en cuando es un sinsentido.

Pensar, a veces es un actividad innecesaria.

Sentir, siempre es urgente.

Hablar, a veces se vuelve incoherente.

Soñar dormido, a veces algo tormentoso,

Soñar despierto, un acto de valentía.

Arriesgar, siempre es un riesgo…justamente,

Arriesgar es hacer verbo ese sueño conciente.

Llorar,  de vez en cuando es un alivio.

Cantar, siempre es decir “estoy vivo”.

Vivir, es una melodía en el universo.

Jugar limpio es un verso bien escrito.

Son mis

dedos que bailan sobre botones, buscando descargar esos impulsos nerviosos, deseosos de convertir un sentimiento en arte, o simplemente liberarse. Dedos que viven, como mi corazón, como mi mente, como mi carne, como mi suerte…recorro mi destino o mi destino me recorre, o corro a mi destino, o él me corre a mí, No quiero escaparme, acá estoy para lo que venga, que  paré a muchas balas con mi pecho, y aunque un poco agujereado, sigue haciendo frente. Dale presente, sé presente, yo te vivo J

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Adiós-Hola

Ayer me hiciste pensar en lo que te dije, Adiós y Hola son la misma cosa…

Sucede que un hola es una puerta abierta a un sinfín de sucesos nuevos; un adiós ¿qué diferencia tiene? Es otro sinfín de historias que vienen, ya sea al despedirse del día, un Adiós de “buenas noches” o un Adiós para siempre. Y en este último es en el que quiero reparar, que es el que más nos duele. Es como la canción de Cerati: “poder decir adiós es crecer”. Cuando le decimos a alguien “chau”, “adiós”, “hasta nunca”, “hasta siempre”, estamos diciendo Hola, saludamos a lo que se acerca, como si se abriera una ventana (no puerta todavía), donde entra el viento del temporal momentáneo, pero es por la misma que se verá a través: salir el sol, nubes juguetonas en el fondo azul brillante, pájaros ir y venir, estrellas cruzando de un lado a otro y tanto más. Es una ventana que nos invita a salir, a animarnos a ser partícipes de todo ese “lío” de allá afuera, reír en ese caos natural, tan bello, tan puro, tan sincero; es una ventana que nos grita “arriesgá!, otra vez arriesgá”, que la vida es eso, es un juego intenso en el que hay que dejar nuestras cartas más fuertes para conseguir lo que nuestro corazón nos pide, comprometernos con nuestros deseos más suaves, aliarnos con la verdad de nuestra esencia.

Sí, es cierto mi querido, considerándolo así, Adiós es Hola y viceversa.

Adiós (sonríe)

Guardo en mi mano, apretado, arrugado, un pedazo de papel, es viejo, tiene historia, lo guardo y llevo conmigo, es La Historia. Y al dormir se aflojará mi mano y dejará salir la lluvia que hay entre mis endurecidas falanges. Las tormentas que fluirán hacia mares, mares que darán de respirar a peces, peces que alimentarán gaviotas, gaviotas que soltarán plumas en los cielos. Mi pedazo de papel, mi lluvia mojada, mi libertad liberada. Sonriendo entre oxígeno.

Pajarito.

No habías notado? Tengo un pájaro en la cabeza y atraviesa cada ramita que surge de mi maleza craneal, con su pico filoso, puntiagudo, pajarito con un sentido agudo para ver lo que se debe deshacer en un segundo para no perforar mi hueso nasal.

¡Pobre pajarito, qué esforzado es su trabajo! no entiende por qué ando por los bajo-mundos de las inmundicias de esta ciudad. Pajarito sacrificado, que con sus uñas se sostiene sobre algo que a veces no tiene base y solito se las tiene que arreglar. Y debería volar…pero me ha contado el secreto, lo hará una vez que haya todo decorado, y lo deje preparado porque alas yo no tengo, me quedará solo mi cerebro, y él se irá a cantar por lo alto, cuando esté lista para escucharlo desde acá.

(algún sentido ha de tener, cuál es...no lo sé...dejémoslo a libre interpretación...) 

Ser, hacer, Ser.

Creo que nada lo va a cambiar,

soy la espina dorsal de tus pecados,

soy la frutilla de tu prontuario,

soy la mancha en tu reputación,

soy el ama de tus inventos

soy la realidad de tus cuentos,

soy el hada de los deshechos

que esparciste por todos lados.

Y así vos sos el empujón  a la escritura,

que las caídas me tropiezan a mi parte más oscura,

a soltar mi puño sobre hoja, para no soltarlo en tu figura.

Sos la inspiración más pura que de mis fantasmas me despoja.

No me aqueja agradecer, que por algo todo pasa,

la tristeza es sólo circunstancia, y es menester la esperanza de crecer en este rojo mundo,

sonreírle al infortunio para engrandecer la interior calma.

La tranquilidad ha sido siempre mi más feliz meta, y aunque cualquiera se entrometa,

 ya le he puesto armadura a mi alma.

Tiren las balas que les venga en ganas,

pues ya me he ido de este planeta.

Saludo a las gaviotas de Mar del Plata,

y a todas las aves de esta tierra,

hoy soy de un color negro-violeta

que deja entrar la noche enarbolada.

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Así y todo.

Con los brazos rotos trato de acercarle mis manos al mundo, intento abrazar el futuro que no conozco. Hay ojos que se entierran en el alma para hacerla llorar un rato, para quebrarla por momentos. Luego, se levanta la cabeza y se sigue adelante, como siempre, como en todo.

Hay una felicidad que contempla mi corazón, a pesar de todo, soy feliz incluso en la desdicha de la pérdida inesperada, del alejamiento voluntario, de la cotidianeidad del viaje en subte...A pesar de todo entiendo, aunque a veces pese un poco lo otro, se puede ser Feliz cuando se es feliz con uno mismo.

Como una pluma cae, al suelo, sin quererlo, sin desearlo. Cae, empujada por la gravedad, esa maldita que atrae al tiempo, al cuerpo, a la verdad. Cae.

Una historia entre miles, son todas iguales, estas historias mal contadas, con errores gramaticales y de ortografía. A mí me gusta ponerle las tildes a las palabras correctas, pero incluso a veces, aunque lo tenga presente, por el vertiginoso ritmo de vida, se me pasa alguna que otra, y me queda un "cuando" por un "cuándo"...cuenta otra cosa.

A mí me gustan las paredes mal pintadas y el cabello alborotado, un poco cuerdos, un poco desquiciados, un poco realistas, un poco soñadores, y con, al menos, un pie en la tierra. Me gustan dorados, me gustan plateados, me gustan grises, mejor los matices de una mente con ideales. Me gustan dispuestos, y los platos en la mesa, bien puestos, eso significa con algún material sólido digerible, bien cocinado.

Como una bolsa llena de viento, un extremo abierto (como lo tiene toda bolsa), se eleva al cielo, pero no llega lejos; nadie, o pocos, aunque a veces desbordemos, quiere tocar las nubes, no se quiere estar tieso.
Se eleva el deseo, como el vapor de la pava hirviendo, para desaparecer en el intento de ser, pues termina siendo parte del entero, para dejar de ser lo que venía siendo.

Canta un pajarito, se escucha a lo lejos, avisa, es momento, hay que cerrar los ojitos, no es hora de estar despiertos.




...y cuando las ideas se terminan, simplemente hay que irse a dormir.




                                                                                                                          -.- zZzzZzz